Sin título

lluvia-nostalgia-calle

Fuimos

niños náufragos

de algo.

Adolescentes

náufragos.

Pero ahora las banderas

las izamos nosotros

y movemos

nosotros

los timones.

 

Absurdo es dejar

que el tiempo pasado

nos detenga.

 

Tenemos la vida toda abierta.

 

Se comprende

que pueda ser oscura,

pero en las oficinas,

los conventos,

las crujías;

oscura en los libros

o en los consejos,

pero no en la calle.

 

Porque en la calle se sufre

de hambre,

de frío,

de policías,

pero a la luz,

abiertamente,

mano a mano con todos.

 

La fe

llueve

en la calle

y anda el amor

juntando

muchachos y muchachas.

 

Mueren los que no creen

que la vida

se construye

a cada instante

y es hermosa.

 

Mueran, O sean condenados

a un millón

de latigazos

de esperanza.

 

Y los que en vida

se casan con la muerte,

y los cobardes

que esperaron la nueva generación

para acostarse con vírgenes,

y los que escriben

de cómo encontrar

para el amor

a la persona justa.

 

Mueran los que esperan sentados

que el tiempo

lo resuelva todo.

 

Nosotros

–hablo por mí

y por todos

los que quieran–

menores aún

–comparativamente–

hemos de exceder en estatura

a las estatuas.

 

Han de venir,

cuando muramos,

quienes crecerán lo doble de nosotros,

hasta que el hombre

alcance

su tamaño de hombre.

 

Nos importa nuestra vida.

 

Somos el poema-arma contra todos los estorbos:

los abuelos,

los cánones,

el régimen,

el way of life

que nos imponen;

contra el odio destilado

que vuelcan

en nosotros

los mayores.

 

Creemos en los hombres

que se abren la camisa,

sin vergüenza,

para que se sepa

bien

con quién se trata.

Somos los dueños

desde la segunda mitad

de este siglo

hasta la muerte.

 

Somos los inventores del amor sonoro.

Los amantes del amor sonoro.

 

Arriba, amor,

irrumpe en la calle

y haz lo que te toca.

 

–Alejandro Aura–

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